POESIA NO SÁBADO
Anos passarão
E o mundo nunca guardará
A imagem de um Mozart envelhecido
Ele nunca foi assim visto.
Poucos saberão
Do rosto verdadeiro do Cristo
Embora pintores tenham o retratado
E o dignificado em gravuras.
Quantas páginas
Beethoven rasgou para finalizar
A sua Quinta, já quase ensurdecido
E sem poder ouvi-la?
Nem as lágrimas
Das viúvas de Valentino lavarão
A saudade dele que ainda é enorme
E nunca acabará.
O mundo é imenso
Mas o tempo insiste em brincar
Sempre de esconde-esconde e ocultar
Personagens muitos.
Quem poderá dizer com certeza
O que serei eu amanhã
Se a visibilidade do que sou agora
Vier a esvanecer-se hoje...
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